Testimonial.

esto fue escrito el 9 de mayo de 2009...

Súplica a un dios improbable.

Dígnate señor posar tus ojos sobre este horrible abismo, de donde con fervor te clamo.

Atiende mi súplica, atiende ¡oh luz del universo! mi llamado, apelo en mi eterna noche a tu misericordia. El más breve y tenue rayo de tu luz, es suficiente para romper tan densa tiniebla. Perdona mi ignorancia, sálvame de ella ¡oh señor!, escucha mi súplica, seca con tus manos mi llanto. Déjame, a mí, indigno e insignificante ser, aunque sea solo un instante, contemplar la luz de tu rostro. Sácame de la ignorancia. Permíteme ser tu tenaz servidor.

Sana mi dolor de vivir, regálame el don de la fe. Revélate ¡oh creador!, alza tu espada y hiere a tu enemigo, que me atormenta sin clemencia en este valle de injusticia y lagrimas.

Dígnate mostrarme tu luz, ¡oh fuego consumidor!, ¡oh sol del universo!, dame tu lanza para vencer a mis enemigos. Déjame ver la luz del conocimiento supremo, aun cuando no la resista mi mente.

Me hallo aquí a tu merced, con las rodillas hincadas, y el alma sujeta a súplica tan elevada. Tengo mi señor, el cuerpo, agotado de este mundo, de esta realidad tan pobre.

Clamo por ti desde la más espantosa obscuridad, déjame sentir tu voz, y que como un poderoso trueno retumbe en la eternidad, déjame sentir tu mano, que acaricie mi rostro como la brisa del mar. Revélate, y permíteme descubrir que no estoy solo, que mi suplica es atendida… ¡que existes, oh señor!

Mitiga mis penas, anula mi conciencia de vivir, que no me deja vivir. Alivia mi congoja, líbrame de la razón, de la lógica; para no concluir que no existes, para comprender que eres más, que un pobre consuelo a nuestra triste e irremediable ignorancia.

***

y mi súplica fue atendida...

Sir Lawrece Alma-Tadema

Sir. Lawrence Alma-Tadema

(1836 Dronrijp, Holanda - 1912 Wiesbaden, Alemania)

Tras estudiar en Amberes, se establece en Londres en 1870. Se le puede considerar uno de los pintores más famosos del periodo victoriano tardío; se especializó en la representación de escenas históricas, primero de la Edad Media y más tarde de la Antigüedad, cuando visitó los restos romanos de Pompeya. Sus pinturas ofrecen una visión de la Grecia y la Roma antiguas: en ellas representa bellas mujeres y preciosas escenografías, llenas de mármoles. Emana de ellas una gran sensualidad. En 1899 se le concedió un título nobiliario y en 1905 recibió la Orden del Mérito Británica. Alma Tadema tuvo, gracias a su éxito, algunos imitadores como John William Godward y Edwin Long. Su obra cayó en desgracia tras su muerte y sólo recientemente ha vuelto a ser reconocido como un gran pintor (*)

expectativas (1885)

Maestro dueño de un estilo realista y costumbrista, que describía casi con fidelidad escenas de la época antigua especialmente de las culturas romanas y griegas. Al observar sus cuadros asistimos a una fotografía imposible, al relato de un testigo anacrónico, que no pudo pintar mejor aquellos tiempos, por no haber nacido en ellos.

el coliseo (1896)

(*) http://www.painting-palace.com/es/artists/14-sir-lawrence-alma-tadema

Las USB de la vida

Las USB de la vida

Podemos observar que en sistemas informáticos, la información es soportada por medio de ciertos dispositivos, un disco duro, una memoria USB por ejemplo. Pero entonces me surge una pregunta, ¿Qué es la información?

En el caso del ser humano, aparentemente somos nosotros mismos unos grandes conductores de información genética. Se ha ido descubriendo que nuestro propio ADN es un gran canal de almacenamiento de información, específicamente de la fórmula para la vida humana, nuestro manual de fabricación. A cada generación sin darnos cuenta, vamos puliendo aquella información a través de la evolución, a través del tiempo; una evolución tendiente hacia la perfección de la vida, hacia la solución de problemas que amenazan la existencia de la raza. Y así como nosotros, todas las formas vivientes se encuentran afanadas en esta carrera evolutiva.

Mi metáfora nos dejaría postulados como unas memorias USB vivientes, almacenando una información que poco a poco respecto a nuestro entorno y a nuestras circunstancias vitales, se va modificando para seguir haciéndonos viables. Para poder seguir existiendo sobre la faz de este planeta.

por El Argonauta.

Otoñal

Otoñal.

Hoy he soñado despierto toda la mañana, he pensado, abstraído entre café y galletas tiernas, cómo ha cambiado todo desde que te marchaste.

Tus juguetes, ahora archivados en cuartos lúgubres y oscuros, no son reanimados ya una y otra vez por tu júbilo infantil. Ahora, mi mirar ya cansado solo ve entre el césped tus recuerdos de aquellas épocas, de aquellos momentos, que ya vuelan lejos de mi memoria como tristes aves migratorias.

Tú como ellos, alzaste al fin el vuelo; ya no estarás cuando con mi orgulloso egoísmo desee mirarte cada vez y no te encuentres ya a mi lado.

Mis pasos, cadentes, lentos y torpes ya anuncian la llegada de mi día, el paso de mi tiempo, que me cayó encima como el inmenso tronco de un árbol.

Ahora sonrío; no te engañen mis lágrimas, no son de tristeza. Son de ausencia, de la ausencia triste de lo que fue y no será nunca más. De saberte feliz, ocupada viviendo.

Yo, me plazco sentado en esta mecedora al pie de tu amado jardín, contemplando fijamente estas hermosas flores que obsequian la vista con sus sutiles colores. Observo esas flores; y con gran alegría por poder recordar aun, escucho feliz tu vieja cajita de música, que te trae de nuevo a mi lado.

Te doy una canción.

No saben cómo me logra levantar el ánimo esta canción.

CON UDS.

FRANKIE VALLI

CAN'T TAKE MY EYES OFF YOU

You're just too good to be true.
Can't take my eyes off you.
You'd be like Heaven to touch.
I wanna hold you so much.
At long last love has arrived
And I thank God I'm alive.
You're just too good to be true.
Can't take my eyes off you.

Pardon the way that I stare.
There's nothing else to compare.
The sight of you leaves me weak.
There are no words left to speak,
But if you feel like I feel,
Please let me know that it's real.
You're just too good to be true.
Can't take my eyes off you.

I love you, baby,
And if it's quite alright,
I need you, baby,
To warm a lonely night.
I love you, baby.
Trust in me when I say:
Oh, pretty baby,
Don't bring me down, I pray.
Oh, pretty baby, now that I found you, stay
And let me love you, baby.
Let me love you.

You're just too good to be true.
Can't take my eyes off you.
You'd be like Heaven to touch.
I wanna hold you so much.
At long last love has arrived
And I thank God I'm alive.
You're just too good to be true.
Can't take my eyes off you.

I love you, baby,
And if it's quite alright,
I need you, baby,
To warm a lonely night.
I love you, baby.
Trust in me when I say:
Oh, pretty baby,
Don't bring me down, I pray.

Oh, pretty baby, now that I found you, stay..

SPANISH

Eres demasiado buena para ser verdad.
No puedo dejar de verte.
Eres como tocar el cielo.
Quiero tenerte por mucho tiempo.
Hasta que por fin llego el amor.
Y doy gracias a dios estar vivo.
Eres demasiado bueno para ser verdad.
No puedo dejar de verte.

Perdon por la forma en que te miro.
No hay nada con lo que se pueda comparar.
La Imagen de ti me deja debil.
No hay palabras para explicarlo.
Pero si sientes lo mismo que yo.
Por favor dejame saber que es real.
Eres demasiado bueno para ser verdad.
No puedo dejar de verte.

Te amo nena, y si esto es totalmente correcto.
Te necesito nena para abrigarme en noches solitarias.
Te amo nena, confia en mi cuando digo:
Oh hermosa nena, no me lastimes te lo ruego.
Oh hermosa nena ahora que te he encontrado, quedate.
Y dejame amarte, nena , dejame amarte.

Eres demasiado bueno para ser verdad.
No puedo dejar de verte.
Eres como tocar el cielo.
Quiero tenerte por mucho tiempo.
Hasta que por fin llego el amor.
Y doy gracias a dios estar vivo.
Eres demasiado bueno para ser verdad.
No puedo dejar de verte.

Te amo nena, y si esto es totalmente correcto.
Te necesito nena para abrigarme en noches solitarias.
Te amo nena, confia en mi cuando digo:
Oh hermosa nena, no me lastimes te lo ruego.
Oh hermosa nena ahora que te he encontrado, quedate.
Y dejame amarte, nena , dejame amarte...

Argo-Video

VANCOUVER FILM SCHOOL.

la escuela de cine de Vancouver es la escuela de artes fílmicas y escénicas mas grande de Canadá.
En su portal en youtube, publican muestras de los trabajos realizados por sus estudiantes; principalmente cortometrajes de impecable calidad, que merecen ser vistos una y otra vez.

regularmente ire publicando en el blog mis trabajos favoritos de esta academia.

Para iniciar, tenemos a Polka, una linda historia romántica con cierto aire de nostalgia logrado gracias a las gráficas de evocacion infantil utilizadas, y el excelente fondo musical empleado.

una gran animación sin duda alguna.

por: El Argonauta.

Fe. (Reflexiva)

Fe.

Tener fe es el acto más desesperado del ser humano. Es el aferrarse a lo ignorado con tal vehemencia que sobrepasa los límites de la razón. Es tan inexplicable como increíble tal manifestación de esperanza por lo supremo, que se llega anular todo vestigio de raciocinio.

Es admirable tal demostración. Es un sentimiento, una expectativa que merece el mayor de los respetos.

Todo se reduce a la fe. La religión, el amor, la ciencia. Todos en alguno momento nos aferramos a aquella esperanza de lo que no se ve, para poder continuar luchando, para hallarle un sentido al absurdo de la vida. Me recuerda una película vista hace ya hace muchos años, llamada “Contacto” en castellano, con Jodie Foster (si no me equivoco), donde la protagonista es una mujer de ciencias. Durante todo el film se maneja el milenario debate entre ciencia y religión. Allí queda zanjado aquel enunciado que he postulado anteriormente. Todo se reduce a la fe. Si bien no es una gran película, por lo menos nos llama la atención sobre aquella reflexión. Me perdonarán, pero yo la hallé bastante interesante.

A propósito dos canciones:

att. El Argonauta.

Argo-artística

NOCHE ESTRELLADA SOBRE EL RODANO.
VINCENT VAN GOGH. 1888.


Es mi pintura favorita de Van Gogh. aca se las comparto.

Los impresionistas introdujeron en el mundo de la pintura un especial interés hacia la luz. Si Monet se preocupa por captar las diferentes luces en las distintas horas del día, Van Gogh se sentirá atraído por las luces nocturnas, ya sean las estrellas como en este caso o las luces de gas del café nocturno. Bien es cierto que las luces artificiales también las observamos aquí, reflejadas en las aguas del Ródano. En primer plano aparecen un par de figuras, contemplándose tras ellas el espectáculo del río semi-iluminado y las siluetas de algunos edificios de Arles al fondo. Pero lo que llena de sentimiento a la escena son las estrellas, rodeadas de un halo amarillento, como si Vincent plasmara en ellas todos sus deseos. En estos momentos espera ansioso convivir con Gauguin y todo lo que le rodea le llama la atención, incluso su propia habitación. Los tonos empleados son lógicamente oscuros, consiguiendo crear un efecto especial con los amarillos y verdes, dominando a los azules oscuros. La pincelada que Van Gogh muestra será muy particular, con pequeños toques de color, formando facetas que organizan rítmicamente la composición. La pincelada depurada y relamida del academicismo ha sucumbido ante el genio explosivo de los artistas impresionistas y Neo- impresionistas(*).

(*)http://www.artehistoria.jcyl.es/genios/cuadros/3339.htm

Músicos del Argo

Nueva sección.

musicos del argo, artistas nuevos, o no tan nuevos pero no muy difundidos que quiero dar a conocer por medio de este humilde blog.

para comenzar tenemos a un artista de la nueva escena indie colombiana, de la ciudad de Barranquilla, tenemos al señor Gabbo.

GABBO

SAMBA DE MARTE

DEL ALBUM CTRL + ALT + SUPR.

RAUL GOMEZ JATTIN.

ELOGIO A LA LOCURA.

Vivió su infancia en Cereté, un pequeño pueblo al norte de Colombia. Su padre fue Joaquín Pablo Gómez Reynero. Su madre fue Lola Jattin nacida en Colombia de padre Libanés y madre Siria.

Raúl Gómez Jattin fue educado en varias poblaciones de la costa norte colombiana entre las que se encuentran Cereté, Montería, y Cartagena. Al terminar su bachillerato a la edad de 19 años regresó a Cereté en donde fue profesor de bachillerato de las materias de Geografía e Historia. A los 21 años se trasladó a Bogotá donde comenzó a estudiar derecho en la Universidad Externado de Colombia. Allí, aparte de sus estudios de derecho, se dedicó al teatro, participando como actor en varios montajes y haciendo adaptaciones de obras literarias que se dieron a conocer principalmente en la revista literaria Puesto de Combate.

Después de vivir ocho años en Bogotá y sin terminar sus estudios de derecho regresó a Cereté. Allí vivió dos años casi aislado del mundo exterior en una finca de propiedad de su padre. Después de la muerte de su padre volvió a Bogotá en donde reanudó sus actividades como actor. Posteriormente regresó a Cereté en donde vivió deambulando en las calles, pasó varias temporadas en clínicas psiquiátricas y se dedicó a escribir poesía. En 1989 vuelve a Cartagena donde vive con sus amistades, aunque al final de sus días permanecía en las calles y parques. En esta ciudad pasa otras temporadas en clínicas psiquiátricas y es detenido en varias oportunidades.
Durante uno de sus ingresos en el Hospital San Pablo de Cartagena escribió un libro de poemas. El 22 de mayo de 1997 muere en Cartagena atropellado por un bus sin que haya sido posible determinar si se trató de un accidente o un suicidio.

POEMAS.


LOS POETAS, AMOR MÍO.
( del esplendor de la mariposa)

Los poetas amor mío
son unos hombres horribles
unos monstruos de soledad
evítalos siempre
empezado por mí.

Los poetas amor mío
son para leerlos
mas no hagas caso
a lo que hagan en su vida.


***

El que no entendió nunca

Fuiste un testigo indolente
ni comprendiste
Ni a ayudaste a la víctima

Fuiste un cómplice de la perfidia y la ignorancia
Tácitamente aceptaste
que aquel hombre no valía la pena

Cuando lo llevaban al matadero
estabas cerca de él
y sólo miradas de rencor le prodigaste

Cuando te preguntaron
si aquel amigo que aparecía en sus poemas eras tú
lo negaste airado

¿Hoy que vives entre cosas cotidianas
te olvidas de aquella época ilustre
cuando a tus pies tuviste la poesía?.


***


PEQUEÑA ELEGÍA

Ya para qué seguir siendo árbol?
si el verano de dos años
me arrancó las hojas y las flores.

Ya para qué seguir siendo árbol
si el viento no canta en mi follaje
si mis pajaros migraron a otros lugares.

Ya para qué seguir siendo árbol
sin habitantes
a no ser esos ahorcados que penden
de mis ramas
como frutas podridas en otoño

RAUL GOMEZ JATTIN, un poeta de fuego.


***


por El Argonauta.

El Dorado (Cuento Mínimo)

El Dorado

El ruido de los apostadores en plena euforia y el disonante vallenato que era vociferado por las viejas bocinas de la gallera, inundaban el ambiente con un denso y pesado aire que aguzaba vivamente los sentidos. Bajo el Influjo del azar, y del licor que también embriaga, decenas de hombres ebrios se agolpaban en una marea de gritos, botellas rotas y vivas a los gallos de su predilección.

En la soledad de la arena, el viejo Pacho acariciaba con devoción al pequeño gallo que con tanto esmero y paternal sacrificio había logrado levantar. Este era, según el ojo clínico de su compadre Alfonso que es avezado en estas lides, el mejor pollo que sin duda alguna había visto en su vida, y le recomendaba a ojo cerrado -pues era tuerto- , que apostara hasta la vida a ese gallo, que algún día lo iba a sacar de pobre.

Había sido entrenado por los mejores, y a pesar de ser todavía casi un pollo, ya en varias ocasiones había sido probado en pelea con curtidos gallos, gladiadores de innumerables batallas, habiéndolos vencido a todos con suma facilidad. Su fama era tal que se decía, no había gallo ni pollo en toda la sabana que le viera y no sintiera erizarse los poros de las plumas como si les echasen agua fría.

Un vallenato de los buenos, de esos que provoca echarse un trago, rechinaba estruendosamente en los parlantes que a pesar de la terrible acústica lograban azuzar el entusiasmo en el recinto. El viejo Pacho acariciaba con ternura su joya más preciada; luego lo ubicaba en la arena, pa’ que la probara. Ajustaba las espuelas, cuidando que no fueran muy pesadas, muy largas o simplemente que se encontraran bien afiladas. Entonces sacó de una roída mochila el gallo de trapo negro con que solía entrenar a su dorado, a su pollito. Lo movía de un lado a otro entre sus piernas, y el Dorado, -que así se llamaba el gallo-, le seguía enérgico al trote, tratando finalmente de eliminar a tan inalcanzable oponente. Al otro lado de la arena se encontraba el Turpial. Un extraño nombre para un gallo tan dañino. Todo pollo que había osado ponérsele en frente, para lo único que quedaba sirviendo, era para carne de sancocho. Con el Turpial decidió el anciano pelear al dorado. Había esperado casi un año entre entrenamientos, penurias económicas e inagotable fe, aquel preciso momento. Todos los ahorros del él y de su mujer se hallaban ahora en manos del comandante, un sujeto regordete y de revólver al cinto, que era quien cazaba las apuestas.

Ya se anunciaba la pelea. Ambos corazones, el del pollo y el del hombre, latían a ritmo de tambor africano; el sudor penetraba las ropas y las pegaba al cuerpo como una agria y espesa miel; los ojos casi brotando lagrimas de emoción, las manos temblando y la mirada al cielo; o mejor, al techo de zinc de la gallera donde hombre y gallo se jugaban en aquel momento la vida. La pelea iba a empezar, Pacho tomó al Dorado entre sus brazos, lo fundió contra su pecho en un cariñoso y tierno abrazo, y luego, al mirar los ojos del animal, sintió de nuevo aquella mirada altiva que le decía –tranquilo, déjamelo todo a mi- que había notado en todos los enfrentamientos anteriores. Luego, le dio un beso en el pico al ave, la sostuvo entre sus manos en la arena y cuando se oyó el grito que daba por iniciada la pelea, se encomendó a Dios y soltó al temerario gallo.

En el centro de la arena solo se observaba un pequeño torbellino de polvo y plumas revoloteando furiosamente por doquier. No duró mucho aquella conmoción, y una vez disipado el polvo, se podía ver al Dorado picoteando ferozmente el ojo de su oponente que yacía inerte en el suelo. El ganador se erguía soberbio ante la mirada vacía de su otrora poderoso rival.

No alcanzó el comandante a declarar la contundente victoria, cuando Pacho, que lloraba como un niño por la emoción de ver su sueño hecho una emplumada realidad; tomaba el pollo, lo abrazaba como a un hijo prodigo a su regreso, y lo inundaba de besos que este repelía disgustado. La emoción del viejo no tenía límites, saltaba por doquier, elevaba al aire su gallo mostrándolo orgulloso al publico que le aplaudía extasiado. Tal fue su emoción, que no midió la fuerza que empleó para lanzar su pollo al aire. Demasiada fuerza; la suficiente como para enviar al bello animal hacia una guillotina con aletas que le esperaba impaciente; hacia un abanico de techo que quebró sin piedad el cuello del ave que tristemente murió en el acto.

Muchas horas pasaron y las pocas personas que todavía se aventuraban a acercarse a la gallera, podían ver aun al viejo con su gallito entre los brazos, tirado en la arena que le diera tanta felicidad, pero que tanto dolor le había causado. Lloraba amarga e inconsolablemente la muerte de su niño, de su hermoso gallo dorado.

*

Por: Alan Corvis.