lunes, 30 de agosto de 2010

Jairo Aníbal Niño (1941 - 2010)




Leyendo los diarios esta mañana, me he enterado de la triste noticia del fallecimiento de nuestro poeta, Jairo Aníbal Niño, hombre ilustre de las letras colombianas, dramaturgo ampliamente reconocido y premiado internacionalmente. Sin embargo, tal vez la característica mas resaltable de su obra es la bella poesía "infantil" que escribió durante buena parte de su vida. Versos dotados de sencillez y naturalidad, que nos imprimen en el corazón, la sensación de que la poesía fuera algo tan común como respirar. Los poemas están cargados de la ternura y sensibilidad precisos para empezar a despertar en nuestros niños un amor y familiaridad por este arte, y para despertar en nosotros las ganas de enamorarnos de esa forma tan perfectamente inocente, y feliz.

Paz en su tumba.




ME HACES UN FAVOR

- ¿me haces un favor?
- ¿Qué clase de favor?
- ¿quieres tenerme mis avioncitos durante todo el recreo?
- ¿durante todo el recreo?
- Si, es que tú eres mi cielo…




1X1

¿1x1?
Uno
¿1x2?
Todo
¿Todo?
Si, si los dos se tienen cariño.



ME CONTARON

Me contaron que ayer cortaron el árbol
Que crecía frente a tu casa
Para poner, en cambio,
Un aparato de la empresa de teléfonos.
Creo que los alambres se hubieran podido colocar
En las fuertes ramas de tu acacia,
Pero parece que no quisieron correr el riesgo
De que alguien, al levantar el auricular,
Escuchara la voz de un gorrión triste
Que averigua por una flor que desapareció hace días
Y que vestía pétalos morados, cáliz del color de la luna,
Y que se adornaba con un dorado sombrero de polen.
El gorrión ofrece recompensa.


LECCION DE MUSICA

DO,
RE,
MÍ,
FA,
SOL,
LA,
SI.
¿SI?
SI,
MI
SOL;
SI.



SUPE QUE TE AMABA

Supe que te amaba
Más allá de toda duda
El día en que estabas colocando un clavo en la pared
Y te golpeaste con el martillo
Y a mi me empezó a sangrar el dedo pulgar.







link para descargar el libro "La alegría del querer", de donde fueron extraídos los anteriores poemas:


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domingo, 29 de agosto de 2010

# 25 Falling





25.

Falling.


Quiero amarte
hasta que de mí mismo
solo quede yo.
Luego dos,
nada más que dos.
En un abrazo que abrase dos almas
que juegan confundidas 
como llamas al viento,
que suspiran sorprendidas 
bebiendo en su aliento,
el licor claro y dulce de la huida.

Simplemente surgió,
como un sol en la aurora.



Corvis

*



ilustración de Daniel Negreira
http://elsilenciodemara.blogspot.com

martes, 17 de agosto de 2010

Pardon (Poema, por: Allan Corvis)




¿Cuantos muertos debe costar la felicidad? 

¿cuánto daño, cuantas lágrimas se hicieron derramar?. Tenemos derecho a ser felices, a pesar del sufrimiento, a pesar de todos esos muertos, de todas esas víctimas-victimarios.

video




PARDON
Le pido perdón al sufrimiento de mi madre
por mi felicidad ulterior.
Pido perdón a las canas de mi padre,
de ellas he nacido yo.

Perdón a mi abuelo, quien cargaba
sus sacos de maíz recién cortado,
por el costo de mi padre.

Pido perdón a Dios
porque mi espalda,
fuera mi plegaria y mi oración
por tantos años.

Pido perdón por tanta lágrima
que hice verter
para la lluvia de mi felicidad.
Pido perdón a los amores viejos,
por forjarme de todos ellos
un amor mucho mejor.

Le pido perdón al suelo
por servir de soporte a mis pasos.
por tanto dolor, por tanto ocaso
por todos ellos pido perdón.




Corvis. 

jueves, 12 de agosto de 2010

Imposible (Poema por: Alan Corvis)




"entonces, Dafne prefirió convertirse en un triste árbol"



 *

Imposible 

Se abrió de repente la tierra
y hete aquí
misterio natural.
Exhalación del divino aliento
testigo visual
de un destino superlativo,
ininteligible.

Catástrofe de lo imposible.
Es imposible tu existencia
es imposible que estés aquí
tan salvajemente hermosa

belleza improbable,
inconcebible.
No logro dejar
de sostener el aliento.

Fenómeno de los siglos
que parieron en ti
su carbón más preciado.

Fuego a cada paso
de aquel invernal
solo de violín
de tu andar.

Decadencia de la nostalgia
no te resisten más mis ojos
ni mis manos
ni mi boca
acaso tal vez constelación.

Márchate ya
horror de mis carnes
mito imposible.

Gota de agua en flor
perla rosa.
Fragmento de mí mismo quizás.
Hete aquí
tan imperfectamente hermosa,
en tus galas de primavera,
en tus aires de flor.

Me resisto a pensarte
no sea, abra la puerta
de la última esperanza
y la deje ir.

Me resisto a concebirte humana,
criatura
fuerza natural
como un invierno- primavera
desatado paso a paso,
a cada pendular movimiento
de tus caderas.
En esa danza mística
que es tu vivir,
te abres paso entre el mundo
para entregarme lo mejor de tus alientos.
dejas derramado el oscuro líquido de tu cabellos
como el rastro de una luna en el agua.

Ya te desvaneces
era apenas necesario
te veo marchar
y entonces te recuerdo
tan pura
y tan irreal.
Justo como un recuerdo
con esa bondad
autoflagelación.

Termina ya de desaparecer
elemento fugaz de mi memoria
caricia blanca y fría del tiempo.

Niebla
ante su sol.




Corvis.

martes, 10 de agosto de 2010

Soliloquio de Segismundo


¿La vida es un sueño, una ficción? la mayoría de culturas estudiadas hasta  hoy, han propuesto que parte de la existencia tal como la conocemos proviene de una experiencia de un mundo superior, que lo que vemos, tocamos, lo que vivimos no son sino sensaciones de un mundo superlativo, metafísico, suprahumano. Sin embargo si tomamos la experiencia vital como un fenómeno independiente, coincido con lo escrito tan magistralmente por Calderón de La Barca: la vida es un sueño, o un soñar constante. Vivimos de nuestro inconformismo con la experiencia adquirida, nunca nos basta nada, somos el animal del inconformismo. Sueña el rico con ser mas rico, suena el pobre con su esperanza, sueña el uno sueña el otro. Todos desean lo que no tienen o lo que no son, todo por esa sed insaciable del elixir escurridizo e inalcanzable de la felicidad, esa exquisita utopía. Les comparto un fragmento de la maravillosa obra "La vida es sueño". Después de todo, que nos queda mas que soñar...



Sueña el rey que es rey, y vive
con este engaño mandando,
disponiendo y gobernando;
y este aplauso, que recibe
prestado, en el viento escribe, 5
y en cenizas le convierte
la muerte, ¡desdicha fuerte!
¿Que hay quien intente reinar,
viendo que ha de despertar
en el sueño de la muerte? 10

Sueña el rico en su riqueza,
que más cuidados le ofrece;
sueña el pobre que padece
su miseria y su pobreza;
sueña el que a medrar empieza, 15
sueña el que afana y pretende,
sueña el que agravia y ofende,
y en el mundo, en conclusión,
todos sueñan lo que son,
aunque ninguno lo entiende. 20

Yo sueño que estoy aquí
destas prisiones cargado,
y soñé que en otro estado
más lisonjero me vi.
¿Qué es la vida? Un frenesí. 25
¿Qué es la vida? Una ilusión,
una sombra, una ficción,
y el mayor bien es pequeño:
que toda la vida es sueño,
y los sueños, sueños son. 30