Todos los días mueren poetas
como flores pisoteadas en el suelo
como perros aplastados en las calles.
Todos los días nacen poetas
y no lo saben
lo terrible es que no lo saben,
habrán de vivir
con el corazón, el fuego
y las palabras en las manos.
Horrible existencia
la luz de saber
la herida de saber.
Todos los días mueren poetas
como vuelan mariposas de un día
como amores pasajeros,
como poesías tristes
que no verán nunca
la luz tenue de los ojos.
Todos los días nacen poetas
como asesinos
o tiranos,
como autistas de otros mundos,
o como bellas flores cadáver.
Un día habrá de ir el poeta,
como se extingue un fuego
un cuerpo
o una flor.
Corvis 2011.
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