Calvin & Hobbes

"Síndrome de la cima del Everest"

¿A qué aspira aquel que ya lo ha logrado todo?

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Argo-artística: Movimiento naif (ingenuo)

 ARTE NAIF (INGENUO)

En esta oportunidad, citaremos una referencia de wikipedia para conocer uno de los más interesantes movimientos artísticos de nuestra época, la corriente naif o naive o comunmente llamada arte ingenuo.

"Tejiendo la luna" Pilar Sala

"Jugando al polo" Florencio Molina

"Los flamengos" Henry Rousseau

"Macondo I" Hernando Nossa

"Grabados y pintura 194" Mónica Paz Muñoz

"Peaceable kingdom" Edward Hicks

La denominación naíf (del francés naïf, 'ingenuo') se aplica a la corriente artística caracterizada por la ingenuidad y espontaneidad, el autodidactismo de los artistas, los colores brillantes y contrastados, y la perspectiva acientífica captada por intuición. En muchos aspectos, recuerda (o se inspira) en el arte infantil, muchas veces ajeno al aprendizaje académico.

Concepto

El concepto naíf del francés naïf o naïve alude no solo a cierta ingenuidad que, aplicada en el arte, se formaliza en una graciosa falta de conocimientos técnicos y teóricos: en algunos casos suelen faltar un sistema de perspectivas o una línea de fuga así como un ajustado criterio de las proporciones o un elaborado trabajo cromático. En tal sentido lo naïf se ha asociado, en muchas ocasiones exageradamente, con el heterogéneo conjunto mal llamado "arte primitivo" y con el "arte infantil"; como quiera que sea, en francés el concepto de lo naïf y de la naïveté no sólo se circunscribe a lo ingenuo y la ingenuidad sino también a una grata sencillez que, en el arte, se trasunta por un evitar rebuscamientos o sofisticaciones. En este sentido lo naíf puede estar dado por dos motivos distintos aunque no excluyentes: en primer lugar una ignorancia ("ingenuidad") respecto a las técnicas y teorías para realizar obras de arte y en segundo lugar por una búsqueda (consciente o no) de formas de expresión que evocan a la infancia y en tal caso la sencillez aparente es un elaborado esfuerzo de evocaciones, en el segundo de los casos para que el naïf sea auténtico la intención prístina ha de ser precísamente expresar formalmente lo que evoque a una infancia supuestamente ingenua, este punto es clave: un arte pseudonaíf revela un objetivo materialista comercial dedicado a un público target que puede ser potencial comprador.

Motivo

Aunque el genuino naíf por definición no puede tener motivos predeterminados, suelen darse (debido al ambiente cultural en que surge) temáticas relacionadas con la vida campesina, la vida familiar, las costumbres, las tradiciones y la religión, representados siempre con gran imaginación y vivacidad. Por extensión suele darse impropiamente el nombre de "arte naïf" a aquel en que intencionadse emulan aspectos del arte naíf propiamente dicho (el arte espontáneamente ingenuo).

Historia

El interés por la frescura y el lirismo, se desarrolla primero mayormente en Francia a fines del siglo XIX, de la mano de artistas como el "aduanero" Henri Rousseau que influye en la pintura presuntamente naïf de Grandma Moses en Estados Unidos y Alfred Wallis en Inglaterra. En Argentina, coetáneo al francés Rousseau, Cándido López llegó a una expresión formal muy próxima al naíf aunque ambos pintores jamás tuvieron conocimiento de sus respectivas vidas y obras y por ende no hubo influjo mutuo, otro ilustrador argentino que ha sido incluido frecuentemente en este estilo es Florencio Molina Campos.

El naïf propiamente dicho se suele encontrar en ciertas pinturas populares o folclóricas. De estas las más conocidas durante el siglo XX se han producido en Haití y en Croacia, siendo en Croacia conocidos sus autores. En Bulgaria Radi Nedelchev se ha conocido como el representante del arte naíf

tomado de:
http://es.wikipedia.org/wiki/Arte_na%C3%AFf

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D'argé 2011

Mala sangre (Cuento por Alan Corvis)

 

Mala sangre

-Sin duda,  ¡tenía que ser así!

-No lo creo, ella tenía otras opciones

-Qué otras opciones iba a tener. Eso hizo su abuela, eso hizo su madre, eso tenía que hacer ella.

-Insisto, pudo haber hecho mejor las cosas, luego, ¿qué sentido tuvo entonces todo aquel esfuerzo?

-El esfuerzo era la obligación de sus  padres … o acaso ¿no hubieras tu hecho lo mismo?

Llegó el café,  el ruido  de las cucharillas revolviendo el azúcar por un instante les separo de sus pensamientos.

-¡La muy torpe!, estoy seguro que hubiera podido alcanzar algún buen puesto, solo con un poco de paciencia. Típico de las mujeres.

-Deja de hablar tanto de mujeres, al fin y al cabo tienes las tuyas propias.

-Muy a mi pesar por cierto.

-Como sea. En fin, no es cuestión de ser mujer o no, es cuestión de ser inteligente, de ser práctico.

-Puede ser. Y entonces, ¿qué piensan hacer ahora con su pequeño regalito?

-¿Qué más van a hacer?, al fin y al cabo sigue siendo su hija ¿no?

-demasiado estúpida.

-Pero hija finalmente. Lo que más me inquieta del asunto, no es que le hubiera sucedido a ella; sino que a su madre y a su abuela también le hubiera ocurrido lo mismo

-¡BAH!, es solo cuestión de genes.  Sucede que son mala sangre.

Corvis 2011.

Argo-poesía: Octavio Paz

OCTAVIO PAZ

Octavio paz es un poeta mayor. De lo mejor que ha dado la cálida tierra lationamericana, poeta de metáforas perfectas, tan precisas como enlazadas por el mismo cielo. Como si se hubiera puesto de acuerdo la creación para darle la visión de lo que está unido en el mundo, las nubes con el rio, el amor con el cielo.

Falleció el 19 de abril de 1998, y hoy, en la bitácora del argo le rendimos un justo homenaje a unos de nuestros ilustres premio nobel lationamericano, que viva México, que viva la poesía, que viva para siempre Paz. 

 

Reseña biográfica:

Poeta y ensayista mexicano nacido en Mixcoac, Ciudad de México en 1914.
Es un poeta de todas las horas. Prevalece en sus poemas la madurez del día, madurez gozosa que se identifica con el encuentro y el abrazo nupcial de la pareja. Paz, es el poeta de las nupcias: en sus textos líricos copulan el cielo y la tierra, el hombre y la mujer, los animales, los astros, las plantas, las palabras, y copulan alegre y satisfactoriamente. A través del amor y el erotismo, Paz descubre y puebla un mundo en el que el hombre y la mujer luchan, se despedazan y surgen nuevamente de sus cenizas. En 1990 obtuvo el Premio Nobel de Literatura como reconocimiento por su  obra.Entre sus libros  más destacados, se encuentran  «El Laberinto de la Soledad», «El Arco y la Lira», «Águila o Sol» y «Libertad bajo Palabra».Falleció en 1998.

* * * 

Como quien oye llover

Óyeme como quien oye llover,
ni atenta ni distraída,
pasos leves, llovizna,
agua que es aire, aire que es tiempo,
el día no acaba de irse,
la noche no llega todavía,
figuraciones de la niebla
al doblar la esquina,
figuraciones del tiempo
en el recodo de esta pausa,
óyeme como quien oye llover,
sin oírme, oyendo lo que digo
con los ojos abiertos hacia adentro,
dormida con los cinco sentidos despiertos,
llueve, pasos leves, rumor de sílabas,
aire y agua, palabras que no pesan:
lo que fuimos y somos,
los días y los años, este instante,
tiempo sin peso, pesadumbre enorme,
óyeme como quien oye llover,
relumbra el asfalto húmedo,
el vaho se levanta y camina,
la noche se abre y me mira,
eres tú y tu talle de vaho,
tú y tu cara de noche,
tú y tu pelo, lento relámpago,
cruzas la calle y entras en mi frente,
pasos de agua sobre mis párpados,
óyeme como quien oye llover,
el asfalto relumbra, tú cruzas la calle,
es la niebla errante en la noche,
como quien oye llover
es la noche dormida en tu cama,
es el oleaje de tu respiración,
tus dedos de agua mojan mi frente,
tus dedos de llama queman mis ojos,
tus dedos de aire abren los párpados del tiempo,
manar de apariciones y resurrecciones,
óyeme como quien oye llover,
pasan los años, regresan los instantes,
¿oyes tus pasos en el cuarto vecino?
no aquí ni allá: los oyes
en otro tiempo que es ahora mismo,
oye los pasos del tiempo
inventor de lugares sin peso ni sitio,
oye la lluvia correr por la terraza,
la noche ya es más noche en la arboleda,
en los follajes ha anidado el rayo,
vago jardín a la deriva
entra, tu sombra cubre esta página.





Cuerpo a la vista
 
Y las sombras se abrieron otra vez
y mostraron su cuerpo:
tu pelo, otoño espeso, caída de agua solar,
tu boca y la blanca disciplina
de tus dientes caníbales,
prisioneros en llamas,
tu piel de pan apenas dorado
y tus ojos de azúcar quemada,
sitios en donde el tiempo no transcurre,
valles que sólo mis labios conocen,
desfiladero de la una que asciende
a tu garganta entre tus senos,
cascada petrificada de la nuca,
alta meseta de tu vientre,
playa sin fin de tu costado.
Tus ojos son los ojos fijos del tigre
y un minutos después
son los ojos húmedos del perro.
Siempre hay abejas en tu pelo.
Tu espalda fluye tranquila bajo mis ojos
como las espalda del río a la luz del incendio.
Aguas dormidas golpean día y noche
tu cintura de arcilla
y en tus costas,
inmensas como los arenales de la luna,
el viento sopla por mi boca
y un largo quejido cubre con sus dos alas grises
la noche de los cuerpos,
como la sombra del águila la soledad del páramo.
Las uñas de los dedos de tus pies
están hechas del cristal del verano.
Entre tus piernas hay un pozo de agua dormida,
bahía donde el mar de noche se aquieta,
negro caballo de espuma,
cueva al pie de la montaña que esconde un tesoro,
boca de horno donde se hacen las hostias,
sonrientes labios entreabiertos y atroces,
nupcias de la luz y la sombra,
de lo visible y lo invisible
(allí espera la carne su resurrección
y el día de la vida perdurable)

Patria de sangre,
única tierra que conozco y me conoce,
única patria en la que creo,
única puerta al infinito.
 

Niña

                                       A Laura Elena

Nombras el árbol, niña.
Y el árbol crece, lento,
alto deslumbramiento,
hasta volvernos verde la mirada.
Nombras el cielo, niña.
Y las nubes pelean con el viento
y el espacio se vuelve
un transparente campo de batalla.
Nombras el agua, niña.
Y el agua brota, no sé dónde,
brilla en las hojas, habla entre las piedras
y en húmedos vapores nos convierte.
No dices nada, niña.
Y la ola amarilla,
la marea de sol,
en su cresta nos alza,
en los cuatro horizontes nos dispersa
y nos devuelve, intactos,
en el centro del día, a ser nosotros.

 Espejo

Hay una noche,
un tiempo hueco, sin testigos,
una noche de uñas y silencio,
páramo sin orillas,
isla de yelo entre los días;
una noche sin nadie
sino su soledad multiplicada.

Se regresa de unos labios
nocturnos, fluviales,
lentas orillas de coral y savia,
de un deseo, erguido
como la flor bajo la lluvia, insomne
collar de fuego al cuello de la noche,
o se regresa de uno mismo a uno mismo,
y entre espejos impávidos un rostro
me repite a mi rostro, un rostro
que enmascara a mi rostro.

Frente a los juegos fatuos del espejo
mi ser es pira y es ceniza,
respira y es ceniza,
y ardo y me quemo y resplandezco y miento
un yo que empuña, muerto,
una daga de humo que le finge
la evidencia de sangre de la herida,
y un yo, mi yo penúltimo,
que sólo pide olvido, sombra, nada,
final mentira que lo enciende y quema.

De una máscara a otra
hay siempre un yo penúltimo que pide.
Y me hundo en mí mismo y no me toco.



Tus ojos

Tus ojos son la patria
del relámpago y de la lágrima,
silencio que habla,
tempestades sin viento,
mar sin olas, pájaros presos,
doradas fieras adormecidas,
topacios impíos como la verdad,
otoño en un claro del bosque
en donde la luz canta en el hombro
de un árbol y son pájaros todas las hojas,
playa que la mañana
encuentra constelada de ojos,
cesta de frutos de fuego,
mentira que alimenta,
espejos de este mundo,
puertas del más allá,
pulsación tranquila del mar a mediodía,
absoluto que parpadea, páramo.

referencia biográfica y poemas tomados de: http://amediavoz.com/paz.htm 

Corazón animal (Poemario. Por Allan Corvis)

CORAZON ANIMAL

Alan Corvis.

Hay días en que somos tan móviles, tan móviles,
como las leves briznas al viento y al azar...

P.B.Jacob

Prólogo:

   La colección de versos "Corazón animal" se fue formando de poemas de las más diversas temáticas. Poemas entera y estrictamente emotivos, sin un objeto determinado en común. Un collage de sensaciones, experiencias vitales, reflexiones personales que han ido quedando plasmadas en mis líneas. Autobiográficos algunos, irreales otros,  no obstante, todos sinceros, fieles a las impresiones que acudían raudas a mi mente, o al corazón. En ese proceso de escritura, que inició de manera, digamos, más o menos formal, cuando tenía 18 años (hoy cuento con 26) y que doy por culminado a la fecha, fui fiel a "imprimir" las líneas que iban acudiendo a la mano, sin mayor proceso de edición, sin mayor proceso de raciocinio. Otros en cambio son fruto de procesos reflexivos que no quiero calificar de profundos, pero sí por lo menos de concienzudos.

Son versos bastante sencillos, con un lenguaje asequible, y mínimo. Sin mayores sofisticaciones, artificios o recursos, poemas sin mayores pretensiones.

Creo que este blog constituye el medio más adecuado y preciso para poder compartir este poemario con las personas que se toman el trabajo de leerme, precisamente por la libertad que implica no tener el control de lo que se escribe una vez publicado en este formato digital, que nos permite además, de la forma mas impune, seguir editando ilimitadamente, aun después de publicar.

Soy un amante de la naturaleza, admirador de la perfección de la creación, y en resumen, un hombre espiritual. Hay que ver la potencia del latir del corazón del caballo, despues de correr a campo abierto, sin mas límite que su propio cuerpo. Hay que ver el latido impresionante del colibrí en su aletear, cuyo corazón, siempre a punto de estallar, sostiene esa maravillosa criatura, en un hermoso equilibrio entre una máquina perfecta y un ser viviente. Cuando escribí algunos de estos poemas, a veces el corazón se quería salir del pecho de emoción,  al permitir que las teclas hablaran por sí solas, y yo ser, en el proceso de la creación literaria, solo una impresora humana, un medio entre la creación que reposa en la mente, y el mundo exterior. El título de la obra se encuentra inspirado, en buena parte, en la observación de la magnificencia y perfección de este órgano; y por otra parte, en el poema de Barba Jacob, "canción de la vida profunda", que habla de lo cambiante que pueden llegar a ser las emociones en nuestro corazón.

El poemario está compuesto de seis partes, donde fueron agrupados cronológicamente los poemas desde los mas básicos y primeros (escritos desde hace aprox. 8 años), hasta los más recientes (escritos en 2011). Iré publicando una a una las partes que lo contienen hasta su totalidad.

sin más, agradezco tu interés.

Alan Corvis.

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PARTE 

(I)

(Primeros versos)

1.                   

Entras soberana y altiva dentro de mí.

como Dios en sus dominios.

Luego sales sin avisar

dejándolo todo

en el más terrible desorden.

Y luego yo

debo reconstruirme pieza por pieza

con paciencia, laboriosidad.

Aguardo trémulo el instante

en que habrás de regresar,

desatándolo todo de nuevo.

Soy para ti

habitación de puertas abiertas,

o sin puertas quizás.

Débil,

vulnerable a tu presencia tiránica

 que temo.

2.       

Te llevo impresa en mi mente

como labrada en acero.

Te llevo tan adentro

que un suspiro triste

de este corazón cansado,

pasa rozando de lado

tu espacio dentro de mí.

3.                   

De mañana muy temprano,

Te engalanas de primavera.

De joyas luces

Tus mejores estrellas.

Luego te miro

Y Sonríes,

Y  tu sonrisa hermosa

Lo ilumina todo.

Y si me besas

El roce de tus labios

Me sobrecoge

Me devuelve el alma

Me recuerda que aun vivo.

Y si me miras

Ese fulgor divino

Etéreo, perfecto, indeleble

Espanta con su fulgor la penumbra

Que es mi existencia

Me olvido de mi mismo,

Y soy feliz. 

4.       

Ahora serás mi maestra,

yo seré tu aprendiz.

Mi tarea será aprenderte toda.

Memorizar tu voz, tus ojos, tu sonrisa.

Recluirte para siempre

en los calabozos de la memoria,

recrearte una y mil veces

y engañar así

al corazón en tu ausencia.

5.       

No eras  tú el corazón,

aunque soberbiamente latieras,

no llegaste a ser primavera

aunque sublime

te abrieras en flor.

Fuiste ilusión.

Niebla fría en la mañana,

que la luz del sol esfumó.

6.       

Eres ser delicado.

Como una flor

de carne, huesos y fuego

*

Calvin & Hobbes: Infinito

CALVIN & HOBBES

Argo-artística: Gustav Klimt "El beso"

"El beso"

Gustav Klimt

Oleo sobre tela

180 x 180

1907-1908